Hacía mucho que quería encontrarlo. Creía que debía estar allí, en alguna parte. Algo me llamaba desde siempre. Mucho caminé y recorrí en varias visitas al lugar. Vencido fui a preguntar a los que saben, a lo que la viven de adentro. Un viejo peón del cementerio con gusto se ofreció a acompañarme y mostrarme donde está el Chivo Escaboni. 

En el camino pensaba en su figura, en su historia o la que nos contaron o la que nos dejó que cuenten. Nacido en la década del ’10, oriundo de la Villa Fox, del joven que le tocó ser granadero, del eximio músico que le escapó a las luces de la vanidad, del amor trunco en su vida, del loco y sus tragedias, de su guitarra que con cada vez menos cuerdas seguía tocando con destreza, de su marchita bicicleta compañera, de sus trastos y su sonrisa, de sus desvaríos, de su libertad, de sus -quizás- secretas angustias, de su tierna bonhomía. De largas décadas como parte del paisaje que lo veía deambular…

Aquel pocero que me guiaba el camino detuvo su paso. Me contó que fue entre toda la peonada del camposanto que juntaron unos mangos para hacerle una modesta sepultura. Y me deja solo en el lugar. Y allí quedo parado, frente al mármol que indica que yace este hombre en su gigante mito. Y pensé ¿cuánta grandeza y humildad se puede tener para lograr que surja de entre los más sencillos y olvidados laburantes el hacer una vaquita, para que pueda tener modesta sepultura quién pretendió no más que andar y amar, a su voluntad?

El Chivo, al que hicieron pincel, crayón, poesía, canción. Bandera. De atribuirle anécdotas que quizás jamás vivió, o frases que quizás jamás pronunció. Eso sí: nunca odios ni resquemores. ¿Sabrá Silvio de todo lo que generó? Su vida linyera, errante, servicial. Y en el viento me sonaron las palabras de un tal Chizzo, -“me fue más fácil intentar la vida, que venderla al intelecto y la conformidad”-, hablando de la libertad.

Silvio Schiavone. Zarateño, libre. Eternidad.

Despabilando! (que aún nos queda)